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Nunca imaginó que la vida podía ser así, pero si lo hubiera hecho tampoco
le habría importado. No le interesaba nada, ni él mismo hasta que llegó ella.
Antes de ella estaba vacío, antes de ella no sabía lo que era la felicidad o la
plenitud, y éste es su viaje hacia su vida con ella.

Este nuevo libro, explora la historia del amor infinito entre Tessa y Hardin
desde otro punto de vista. Narrada por Hardin y otros protagonistas de la
serie, descubrirás nuevas historias, nuevos momentos y una nueva mirada a
la historia de estas dos almas gemelas.

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Para mis magníficos lectores, que me inspiran
mucho más de lo que puedan llegar a imaginar

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Never Say Never de The Fray
Demons de Imagine Dragons
Poison & Wine de The Civil Wars
I’m a Mess de Ed Sheeran
Robbers de The 1975
Change Your Ticket de One Direction
The Hills de The Weeknd
In My Veins de Andrew Belle
Endlessly de The Cab
Colors de Halsey
Beautiful Disaster de Kelly Clarkson
Let Her Go de Passenger
Say Something de A Great Big World, con Christina Aguilera
All You Ever de Hunter Hayes
Blood Bank de Bon Iver
Night Changes de One Direction
A Drop in the Ocean de Ron Pope
Heartbreak Warfare de John Mayer
Beautiful Disaster de Jon McLaughlin
Through the Dark de One Direction
Shiver de Coldplay
All I Want de Kodaline
Breathe Me de Sia

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De pequeño, el niño soñaba con qué sería de mayor.

Quizá policía, o profesor. Vance, el amigo de mamá, trabajaba leyendo

libros, y eso parecía divertido. Pero el chico dudaba de su capacidad; no tenía
aptitudes. No sabía cantar como Joss, un niño de su clase. No sabía sumar y
restar números largos como Angela. Apenas era capaz de hablar delante de sus
compañeros, a diferencia del dicharachero Calvin. Con lo único que disfrutaba
era leyendo páginas y páginas de sus libros. Esperaba ansioso a que Vance se los
llevara, lo que solía ser una vez a la semana, en ocasiones más, otras menos.
Había épocas en las que no aparecía, y entonces se aburría y releía las páginas
gastadas de sus obras favoritas. Pero aprendió a confiar en que aquel hombre tan
simpático siempre acabaría volviendo, libro en mano. Y el niño crecía y se
volvía cada vez más inteligente, unos dos centímetros y un libro nuevo cada dos
semanas.

Sus padres fueron cambiando con las estaciones. Su padre cada vez gritaba

más y tenía peor aspecto; su madre estaba cada vez más cansada y sus sollozos
inundaban el silencio de la noche y se volvían cada vez más intensos. El olor a
tabaco y a cosas peores empezó a filtrarse en las paredes de la pequeña casa.
Los platos sucios se desbordaban de la pila de la cocina, y el aliento de su padre
apestaba a whisky. Con el paso de los meses, en ocasiones incluso llegaba a
olvidar por completo el aspecto que tenía su padre.

Vance acudía cada vez con más frecuencia, y él apenas reparó en el modo

en que los gemidos de su madre se transformaron por las noches. Había hecho
amigos. Bueno, un amigo. Ese amigo se trasladó a otro lugar y ya no se molestó
en hacer otros nuevos. Sentía que no los necesitaba, no le importaba estar solo.

Los hombres que se presentaron en su casa aquella noche cambiaron algo en

lo más profundo de su ser. Presenciar lo que le sucedió a su madre lo endureció;
lo transformó en una persona cargada de ira, y su padre se convirtió en un
extraño para él. Poco tiempo después, aquél dejó de aparecer tambaleándose por
la minúscula y mugrienta casa. Desapareció del mapa, y el chico sintió alivio. Se
acabó el whisky. Se acabaron los muebles rotos y los agujeros en las paredes. Lo
único que dejó atrás fue a un hijo sin un padre y un salón lleno de paquetes de
cigarrillos medio vacíos.

El muchacho detestaba el sabor que le dejaba el tabaco, pero le encantaba el

modo en que el humo inundaba sus pulmones y le robaba el aliento. Acabó
fumándoselos todos, y después compró más. Hizo amigos, si se podía llamar
amigos a un grupo de delincuentes rebeldes que le causaban más problemas que
otra cosa. Empezó a salir hasta tarde, y las mentirijillas piadosas y las bromas

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inofensivas del grupo de adolescentes furiosos acabarían transformándose en
actos más graves. Se convirtieron en algo más oscuro, algo que todos sabían que
estaba mal, en el sentido más profundo de la palabra, pero pensaban que sólo se
estaban divirtiendo. Creían que tenían todo el derecho del mundo a comportarse
así, y eran incapaces de negarse el subidón de adrenalina que les causaba el
poder que sentían. Tras cada inocencia que robaban, sus pulsos latían con más
arrogancia, con más sed de causar dolor y menos límites.

Este chico seguía siendo el más blando de todos ellos, pero había perdido la

conciencia que en su día lo hizo soñar con ser bombero o profesor. La relación
que estaba desarrollando con las mujeres no era la habitual. Ansiaba su contacto,
pero se protegía contra cualquier tipo de conexión emocional. Esto incluía a su
madre, a quien había dejado de decirle hasta el más simple « te quiero» . Apenas
la veía. Se pasaba la mayor parte del tiempo en la calle, y su casa pasó a ser sólo
el sitio en el que recibía paquetes de vez en cuando, en los que aparecía una
dirección del estado de Washington escrita bajo el nombre de Vance como
remitente.

Vance también lo había abandonado.
Las chicas se fijaban en él. Se abalanzaban sobre él, le clavaban sus largas

uñas dejándole medialunas marcadas en los brazos mientras él les mentía, las
besaba y se las tiraba. Después de practicar el sexo, la mayoría de ellas
intentaban rodearlo con los brazos, pero él las apartaba y les negaba sus besos y
sus caricias. En casi todas las ocasiones se largaba antes de que ellas hubiesen
recobrado el aliento. Se pasaba los días y las noches colocado en el callejón de
detrás de la licorería o en la tienda del padre de Mark, malgastando su vida.
Robaba botellas de alcohol, grababa vídeos manteniendo relaciones sexuales y
humillaba a chicas ingenuas. Había dejado de sentir emociones más allá de la
arrogancia y la rabia.

Al final, su madre dijo basta. Ya no tenía ni dinero ni paciencia para lidiar con

su comportamiento destructivo. A su padre le habían hecho una oferta de trabajo
en una universidad de Estados Unidos. En Washington, concretamente, el estado
en el que vivía Vance, en la misma ciudad, incluso. El bueno y el malo juntos en
el mismo lugar una vez más.

Su madre creía que no la estaba escuchando cuando habló con su padre sobre

enviarlo allí. Al parecer, el viejo se había desintoxicado, aunque él no estaba
seguro. Nunca lo estaría. Además, se había echado novia, una mujer a la que le

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tenía celos, ya que ella podía ver lo bueno de su nueva faceta; podía compartir
las comidas sobrias y las palabras amables de las que él nunca disfrutó.

Cuando llegó a la universidad, se mudó a una casa de fraternidad. Lo hizo sólo

por fastidiar a su viejo pero, aunque no le gustaba el lugar, en cuanto trasladó sus
cajas a esa habitación con un tamaño bastante decente que sería sólo suya, sintió
una especie de alivio. El dormitorio era el doble de grande que el que tenía en
Hampstead. No tenía agujeros en las paredes y no había bichos reptando por los
lavabos del cuarto de baño. Por fin tenía un lugar en el que colocar todos sus
libros.

Al principio se pasaba el tiempo solo y no se molestó en hacer amigos. Su

pandilla se fue juntando poco a poco, y con ella volvió a caer en el mismo
comportamiento oscuro.

Conoció al doble de Mark, a su versión estadounidense, y eso lo hizo pensar

que así era como se suponía que tenía que ser el mundo. Empezó a aceptar que
siempre estaría solo. Se le daba bien hacer daño a la gente. Hirió a otra chica,
como a la anterior, y volvió a sentir esa tormenta eléctrica que ascendía y
descendía por su espalda y que amenazaba con destruir su vida con su furiosa
energía. Empezó a beber tanto como su padre lo había hecho en su día, cosa que
lo convirtió en el peor de los hipócritas.

Pero le daba igual; apenas era capaz de notar sensación alguna, y tenía

amigos que lo ayudaban a olvidar el hecho de que no tenía nada auténtico en la
vida.

Nada importaba.
Ni siquiera las chicas que intentaban llegar hasta él.

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Cuando conoció a esa chica de ojos azules y cabello oscuro supo
que estaba ahí para ponerlo a prueba de un modo distinto. Era
buena, el alma más noble que había conocido hasta el
momento…, y estaba perdidamente enamorada de él.

Sacó a la pobre ingenua de su vida perfecta y la arrastró

hasta un mundo oscuro y sórdido para después abandonarla a su
suerte en aquel ambiente que le era completamente ajeno. Su
crueldad hizo de ella una marginada. Primero la repudió su iglesia
y después su familia. Las críticas eran duras, los rumores se
extendían de beata en beata, y su familia no se portó mucho
mejor. Se quedó sola, y cometió el error de confiar en que él era
más de lo que era capaz de ser.

Lo que le hizo a esa chica fue la gota que colmó el vaso para

su madre, de modo que lo envió a Estados Unidos, al estado de
Washington, con su supuesto padre. Su manera de tratar a
Natalie lo exilió de su Londres natal. Al final había conseguido
que la soledad que había sentido todo ese tiempo se hiciera
realidad.

Hoy los bancos de la iglesia están repletos de feligreses que han acudido a rezar
en esta calurosa tarde de julio. Todas las semanas viene la misma gente, y
conozco los nombres y los apellidos de todos ellos.

Mi familia y yo vivimos como reyes aquí, en una de las ciudades más

Mi hermana pequeña, Cecily, está sentada a mi lado en primera fila, tirando

con sus deditos de unas astillas del viejo banco de madera. Acaban de concederle
una subvención a nuestra parroquia para renovar parte de los interiores, y nuestro
grupo de juventudes ha estado ayudando a recoger materiales donados por la
comunidad. Esta semana, nuestra misión es conseguir pintura para pintar los
bancos. Me he pasado la tarde yendo de una ferretería a otra pidiendo
donaciones.

Como para subrayar el fracaso que siento con respecto a esa tarea, oigo un

leve chasquido y, cuando me vuelvo, veo que Cecily ha arrancado un trocito de
madera de su asiento. Tiene las uñas pintadas de rosa, a juego con el lazo que
luce en su cabello castaño oscuro, pero ¡madre mía, qué destructiva es!

—Cecily, arreglaremos los bancos la semana que viene. Estate quieta. —Le

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cojo sus manos con suavidad y hace pucheritos—. ¿Quieres ayudarnos a
pintarlos para que vuelvan a estar bonitos?

Le sonrío; ella me responde con su adorable sonrisa mellada y asiente con la

cabeza. Sus rizos rebotan con cada uno de sus movimientos, para orgullo de mi
madre, que se los ha hecho con la plancha esta mañana.

El pastor casi ha terminado con el sermón, y mis padres están cogidos de la

mano mirando hacia el frente de la pequeña iglesia. El sudor se ha estado
acumulando en mi cuello y sus pegajosas gotas descienden por mi espalda
mientras oigo de fondo sus palabras sobre el pecado y el sufrimiento. Hace tanto
calor aquí dentro que el maquillaje de mi madre empieza a relucir en su
garganta y a correrse alrededor de sus ojos. Sin embargo, ésta debería ser
nuestra última semana de padecer sin el aire acondicionado. O, al menos, eso
espero; de lo contrario, hasta es posible que finja estar enferma para evitar este
horno.

Cuando termina la misa, mi madre se levanta para hablar con la mujer del

pastor. La admira mucho, demasiado, diría yo. Pauline, la primera dama de
nuestra iglesia, es una señora dura y muy poco empática, de modo que entiendo
por qué a mi madre le llama tanto la atención.

Saludo a Thomas con la mano, el único chico de mi edad de las juventudes.

Me devuelve el saludo mientras sigue la fila de personas que salen de la iglesia
con toda su familia. Lista para respirar un poco de aire fresco, me levanto y me
seco las manos en mi vestido azul pastel.

—¿Puedes llevar a Cecily al coche? —me pregunta mi padre con una sonrisa

Se dispone a intentar que mi madre deje de parlotear, como todos los

domingos. Es una de esas mujeres que siguen hablando y hablando después de
haberse despedido unas tres veces.

No me parezco a ella en ese sentido. En eso he salido a mi padre, cuyas

escasas palabras suelen estar cargadas de un enorme significado. Y sé que mi
padre se siente orgulloso de las cosas que he heredado de él, desde su discreto
comportamiento hasta nuestros rasgos más evidentes: el pelo oscuro, los ojos azul
pálido y la altura. O, más bien, la falta de ella. Apenas medimos un metro
sesenta y siete, aunque él es ligeramente más alto que yo. Mamá siempre
bromea con que Cecily nos pasará en cuanto cumpla los diez.

Asiento y cojo a mi hermana de la mano. Camina más rápido que yo, y el

entusiasmo de la juventud la hace apresurarse entre el pequeño grupo de
feligreses. Quiero tirar de ella para que espere, pero se vuelve hacia mí
ofreciéndome la mejor de sus sonrisas y no puedo evitar seguirla. Echamos a
correr por la escalera hasta el patio. Cecily esquiva a una pareja de ancianos, y
me echo a reír cuando da un gritito, a punto de chocar con Tyler Kenton, el chico
más travieso de la parroquia. El sol brilla, siento el aire denso en mis pulmones y

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corro cada vez más rápido, siguiéndola, hasta que tropieza y cae sobre el césped.
Me arrodillo para comprobar que está bien, me inclino sobre ella y le aparto el
pelo de la cara. En sus ojos, las lágrimas amenazan con brotar, y el labio inferior
le tiembla con violencia.

—El vestido… —Se palpa el vestido blanco mirando las verdes manchas de

césped en la tela—. ¡Se ha estropeado! —exclama, y se cubre el rostro con las
manitas sucias.

Se las aparto y se las coloco sobre su regazo. Sonrío y le digo con voz suave:
—No se ha estropeado. Se puede lavar, cariño.
Paso el dedo pulgar por su párpado inferior para secarle una lágrima que

pretendía descender por su mejilla. Ella se sorbe los mocos, dudando si creerme
o no.

—Pasa muchas veces; a mí me ha pasado por lo menos treinta veces —le

Las comisuras de sus labios se curvan hacia arriba y se esfuerza por no

—No es verdad —responde a mi mentirijilla.
La abrazo y tiro de ella para levantarla. Echo un vistazo a sus pálidas

extremidades para asegurarme de que no tiene nada. Está intacta. Continúo
rodeándola con el brazo mientras caminamos por el patio de la iglesia en
dirección al aparcamiento. Mis padres se aproximan desde esa dirección. Él por
fin ha conseguido cortar los chismorreos de mi madre.

Durante el trayecto a casa, me acomodo en el asiento trasero con Cecily y

dibujamos pequeñas mariposas en su cuaderno de colorear favorito mientras mi
padre habla con mi madre sobre el problema que hemos tenido últimamente con
un mapache que hurga en nuestro contenedor de la basura. Mi padre deja el
coche en marcha cuando estaciona en el acceso. Cecily me da un besito rápido
en la mejilla y sale del vehículo. Yo también salgo, abrazo a mi madre y recibo
un beso de mi padre antes de ocupar el asiento del conductor.

Mi padre me mira.
—Ve con cuidado, bichito. Con el día tan bueno que hace hoy, hay mucha

gente por ahí —dice haciendo visera con la mano para cubrirse los ojos
entornados por la luz.

Es el día más soleado que hemos tenido en Hampstead desde hace tiempo.

Ha hecho calor, pero sol no. Asiento y le prometo que estaré bien.

Espero a salir del barrio para cambiar la emisora de radio. Subo el volumen y

canto todas las canciones que ponen de camino al centro de la ciudad. Mi
objetivo es conseguir que las tres tiendas que voy a visitar donen tres cubos de
pintura cada una. Me conformo con que donen uno, pero mi objetivo es que sean
tres para que haya suficiente para pintarlo todo bien.

La primera tienda, Mark’s Paint and Supply, es famosa por ser la más barata

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de la ciudad. Mark, el propietario, goza de muy buena reputación, y tengo
muchas ganas de conocerlo. Estaciono en el parking, que está casi vacío. Aparte
del mío, sólo hay un coche de estilo clásico pintado de rojo manzana de
caramelo y un monovolumen. El edificio es viejo, compuesto de tablones de
madera y yeso inestable. El cartel está torcido, y la « M»  apenas se lee. La
puerta de madera cruje al abrirse y hace sonar una campanilla. Un gato salta de
una caja de cartón y aterriza a mis pies. Acaricio a la bola de pelo durante un
instante y luego me dirijo al mostrador.

El interior de la tienda está tan descuidado como el exterior y, con todo lleno

de trastos, en un principio no veo al chico que está de pie tras él. Su presencia me
coge un poco por sorpresa. Es alto y de espalda ancha. Parece el típico que lleva
años haciendo deporte.

—¿Mark…? —digo esforzándome por recordar su apellido.
Todo el mundo lo llama Mark a secas.
—Mark soy yo —replica una voz por detrás del chico atlético.
Me inclino un poco hacia un lado y veo a otro chico vestido todo de negro

sentado en una silla. No es tan corpulento como el primero, pero la presencia que
emana es mucho más imponente. Tiene el pelo oscuro, largo por los lados y con
una especie de flequillo que le cae hacia un lado de la frente. Sus brazos están
repletos de tatuajes desperdigados aquí y allá en un mar de piel bronceada.

Los tatuajes no me van mucho pero, en lugar de juzgarlo, en lo único que

pienso es en lo moreno que está todo el mundo menos yo este verano.

—No le hagas caso. Soy yo —dice una tercera voz.
Me vuelvo hacia el otro lado del primer chico y descubro a un tercero de

mediana estatura, de constitución delgada y con el pelo muy rapado.

—Bueno, soy Mark hijo. Si buscas a mi viejo, hoy no está.
Éste también tiene algunos tatuajes, aunque los suyos son más discretos que

los del chico de cabello alborotado, y también lleva un piercing en la ceja. Me
acuerdo de cuando dije en casa que quería hacerme un piercing en el ombligo y,
a día de hoy, aún me río al recordar cómo se escandalizaron.

—Éste es el mejor de los dos Marks —interviene el chico del pelo alborotado

Sonríe y, al hacerlo, dos preciosos hoyuelos se dibujan en sus mejillas.
Me río al imaginar que eso no es en absoluto verdad.
—Lo dudo mucho —bromeo.
Todos se echan a reír, y Mark hijo se acerca con una sonrisa en los labios.
El chico de la silla se levanta. Es tan alto que su presencia se intensifica

todavía más. Se aproxima y me siento aún más pequeña a su lado. Su rostro es
fuerte y atractivo, con un mentón afilado, unas pestañas oscuras y unas cejas
pobladas. Tiene la nariz fina y los labios de un rosa claro. Me quedo mirándolo, y
él a mí.

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—¿Buscabas a mi padre por algo? —pregunta Mark.
Al ver que no respondo de inmediato, Mark y el atleta se nos quedan mirando.
Vuelvo en mí al instante y, algo avergonzada de que me hayan pillado

—Vengo de la iglesia bautista de Hampstead y me preguntaba si os gustaría

donarnos pintura o algunos materiales. Estamos remodelando la iglesia y
necesitamos donativos…

Me detengo porque el chico encantador de los labios rosa empieza a

susurrarles algo a sus amigos en una voz tan baja que no puedo oír lo que dice.
Entonces paran, y todos me miran a la vez; tres sonrisas en fila.

Mark es el primero en hablar.
—Por supuesto que sí —dice.
Al sonreír me recuerda a una especie de felino, no sabría decir por qué. Le

devuelvo la sonrisa y empiezo a darle las gracias.

Entonces se vuelve hacia su amigo, el del barco gigante tatuado en el bíceps.
—Hardin, ¿cuántas latas hay ahí?
« ¿Hardin?» . Qué nombre tan raro. No lo había oído nunca.
Las mangas de la camiseta negra del tal Hardin apenas le cubren la mitad del

barco de madera. Es muy bonito: los detalles y las sombras están muy
conseguidos. Cuando levanto la vista para mirarlo a la cara, me detengo un
instante en sus labios y siento el calor que invade mis mejillas. Me está mirando
directamente, observando cómo analizo su rostro. Veo que Mark y Hardin
establecen contacto visual, pero no consigo distinguir lo que el primero le articula.

—¿Y si hacemos un trato? —dice Mark, señalando a Hardin con un gesto de la

Esto promete ser interesante. El tal Hardin parece divertido; un poco raro,

Me enrosco las puntas del pelo en el dedo y espero. Hardin sigue mirándome.

Es como si ocultara algo. Lo siento desde el otro lado de la pequeña tienda. Tengo
mucha curiosidad por este chico que se está esforzando tanto en dar esa imagen
de duro. Me horrorizo al preguntarme qué pensarían mis padres y cómo
reaccionarían si apareciera en casa con él. Mi madre cree que los tatuajes los
hace el demonio, pero no sé. No me apasionan, aunque considero que pueden ser
una forma de autoexpresión y, sin duda, siempre hay belleza en algo así.

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Mark se rasca el mentón imberbe.
—Si accedes a tener dos citas con mi amigo Hardin, aquí presente, te daré

Miro a Hardin, que me observa con una sonrisa maliciosa dibujada en las

comisuras de sus labios. Qué labios tan bonitos tiene. Sus rasgos ligeramente
femeninos lo hacen más atractivo que su ropa negra y su pelo revuelto. ¿Era eso
lo que estaban susurrando? ¿Que le gusto a Hardin?

Mientras considero la proposición que me ha hecho, Mark sube la apuesta:
—De cualquier color. Con el acabado que quieras. A cuenta de la casa.

Es un buen vendedor.
Chasqueo la lengua contra el paladar.
—Una cita —respondo.
Hardin se echa a reír. Su nuez se mueve con cada carcajada y sus hoyuelos

aparecen de nuevo en sus mejillas. Vale, es muy muy sexi. No entiendo cómo no
me he dado cuenta desde el primer momento. Estaba tan concentrada en
conseguir la pintura que apenas me había fijado en lo verdes que son sus ojos
bajo las luces fluorescentes de la tienda de pinturas.

—Que sea una cita, entonces. —Hardin se mete la mano en el bolsillo y Mark

Sintiéndome bastante victoriosa ante el éxito de mi pequeño regateo, sonrío y

nombro los colores que necesito para los bancos, las paredes y la escalera y finjo
no estar deseando que llegue el momento de mi encuentro con Hardin, el chico
misterioso de pelo alborotado que es tan inocente y tímido que está dispuesto a
intercambiar cuarenta litros de pintura por una cita.

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Cuando era pequeño, su madre le había hablado de chicas
peligrosas. Cuanto peor se porte contigo, y cuanto más se aleje
de ti, más le gustas. «Tienes que ir detrás de ella», les enseñan
a los niños.

Pero, con el tiempo, esos niños descubren que, la mayoría de

las veces, si a una chica no le gustas, sencillamente no le
gustas. La chica creció sin una mujer que le enseñara cómo
debía comportarse. Su madre soñaba con vivir deprisa, con algo
más grande de lo que ella misma podía ofrecer, y la chica
aprendió cómo se suponía que tenían que comportarse los
hombres observando a aquellos que la rodeaban.

Cuando la chica creció, enseguida entró en el juego y se

Me coloco bien el vestido mientras doblo la oscura esquina para entrar en el
callejón. Oigo cómo la malla de la tela se desgarra en el momento en que tiro de
ella y me maldigo por estar haciendo esto otra vez.

He venido al centro en tren con la esperanza de obtener… algo.
No estoy muy segura de qué, pero estoy harta de sentirme así. La sensación

de vacío puede hacer que te comportes de un modo que jamás habrías
imaginado, y ésta es la única manera que tengo de llenar el puto agujero enorme
que tengo dentro de mí. La satisfacción viene y se va conforme los hombres se
me comen con la mirada. Creen que tienen derecho a disfrutar de mi cuerpo
porque visto de una forma que los provoca de manera deliberada. Me dan todo el
asco del mundo, pero entro en su juego de lujuria y alimento su comportamiento
guiñándoles un ojo. La tímida sonrisa de un hombre solitario me ayuda mucho.

Me pone enferma necesitar esa atención. No se trata de un simple deseo; es

una necesidad dolorosa y abrasadora que me quema por dentro.

Cuando giro otra esquina, un coche negro se acerca y miro hacia otro lado al

ver que el hombre tras el volante reduce la velocidad para observarme. Está
muy oscuro, y este callejón zigzagueante está situado detrás de una de las zonas
más ricas de Filadelfia. Las calles están repletas de tiendas cuyas puertas traseras
dan aquí.

Hay demasiado dinero y demasiada poca amabilidad en Main Line.
—¿Te apetece dar una vuelta? —pregunta el hombre mientras la ventanilla

baja de manera automática con un suave zumbido.

Scene 20

Su rostro presenta algunas arrugas y tiene el cabello castaño claro y gris

dividido con una raya perfecta y peinado hacia atrás a los lados. Su sonrisa es
encantadora y no está mal para su edad, pero hay una alarma que resuena en mi
cabeza todos y cada uno de los fines de semana que realizo este recorrido, que
sigo esta rutina automática sin saber por qué. La falsa amabilidad de su sonrisa es
precisamente eso, tan falsa como mi bolso de « Chanel» . Su sonrisa proviene del
dinero; a estas alturas ya lo sé. Los hombres con coches negros que presumen de
un aspecto tan impoluto bajo la luz de la luna tienen dinero, pero no conciencia.
Sus mujeres llevan semanas sin follar con ellos, puede que meses, y ellos buscan
en las calles las atenciones que se les han negado.

Pero yo no quiero su dinero. Mis padres ya tienen más que de sobra.
—¡No soy una prostituta, capullo pervertido! —Le doy una patada a su

estúpido flamante coche con la bota de plataforma y advierto el brillo de una
alianza en uno de sus dedos.

Sus ojos siguen mi línea de visión y esconde la mano debajo del volante.

—Buen intento. Vuelve a casa con tu mujer, seguro que la excusa que sea que

Empiezo a alejarme y me dice algo más. La distancia atrapa el sonido y lo

aleja en la noche, sin duda a algún rincón oscuro. Ni siquiera me molesto en
volverme.

La calle está casi vacía, ya que son más de las nueve de la noche de un lunes,

y las luces de la parte trasera de los edificios son tenues. El ambiente es tranquilo
y silencioso. Paso por detrás de un restaurante cuya azotea despide una columna
de vapor, y el olor a carbón inunda mis sentidos. Huele de maravilla y me
recuerda a las barbacoas que hacíamos en el jardín con la familia de Curtis
cuando era más joven. Cuando eran como una segunda familia.

Aparto esos pensamientos de mi mente y le devuelvo la sonrisa a una mujer

de mediana edad que lleva un delantal y un sombrero de chef y que ha salido por
una de las puertas traseras de un restaurante. La llama de su mechero relumbra
en la noche. Da una calada al cigarrillo que tiene en la mano y le sonrío de
nuevo.

—Ten cuidado por ahí —me advierte con voz áspera.
—Siempre lo tengo —respondo con otra sonrisa, y la saludo con la mano.
Sacude la cabeza y vuelve a llevarse el cigarrillo a los labios. El humo inunda

el aire frío y el fuego rojo en el extremo emite un crepitante sonido en el silencio
de la noche antes de que lo tire al suelo y lo pise con fuerza.

Sigo caminando y el aire se vuelve más frío. Pasa otro coche, y yo me

aparto a un lado del callejón. El coche es negro… Miro de nuevo y veo que es el
mismo de antes. Siento un escalofrío al comprobar que aminora la velocidad y al
oír cómo las ruedas hacen crujir los escombros esparcidos por el suelo.

Scene 21

Camino más deprisa y decido pasar por detrás de un contenedor para

apartarme todo lo posible del extraño. Mis pies aceleran el paso y me alejo un
poco más.

No sé por qué estoy tan paranoica esta noche; hago esto casi todos los fines de

semana. Me pongo un horrible vestido camisero, le doy a mi padre un beso en la
mejilla y le pido dinero para el tren. Él frunce el ceño y me dice que paso
demasiado tiempo sola y que tengo que superar lo mío antes de que la vida se me
escurra entre los dedos. Si superarlo fuese tan sencillo, no estaría cambiándome
de ropa rápidamente y guardando el vestido camisero en el bolso para volver a
ponérmelo de vuelta a casa.

Superarlo… Como si eso fuera tan fácil.
« Molly, sólo tienes diecisiete años. Tienes que volver a la vida real antes de

que te hayas perdido los mejores años de tu vida» , me dice cada vez.

Si éstos son los mejores años de mi vida, no le veo el sentido a vivir mucho

Siempre asiento, le doy la razón con una sonrisa mientras deseo para mis

adentros que deje de comparar su pérdida a la mía. La diferencia es que mi
madre quiso marcharse.

Pero esta noche es diferente, quizá porque el mismo hombre se está

deteniendo a mi lado por segunda vez en veinte minutos.

Echo a correr y dejo que el miedo me arrastre por esta calle llena de baches

hasta la otra que hay al final, más transitada. Un taxi me pita cuando piso la
calzada sin mirar, y vuelvo a la acera de un brinco mientras intento recuperar el
aliento.

Necesito regresar a casa ahora mismo. Me arde el pecho y me falta la

—¡¿Molly? Molly Samuels, ¿eres tú?! —grita una mujer por detrás de mí.
Me vuelvo y veo el rostro familiar de la última persona con la que quería

encontrarme. Resisto la necesidad de salir despedida en la dirección contraria
cuando mi mirada se encuentra con la suya. Se aproxima a mí con una bolsa
marrón con algo de compra en cada mano.

—¿Qué haces aquí tan tarde? —pregunta la señora Garrett, y un mechón de

—Sólo paseaba —digo, y me bajo el vestido por los muslos antes de que

—¿Sola?
—Usted también está sola —digo en un tono más que a la defensiva.
Ella suspira y entonces se pasa las bolsas de la compra a una mano.
—Anda, sube al coche.
Se dirige hacia un monovolumen marrón aparcado en la esquina.
Con sólo apretar un botón, la puerta del asiento del copiloto se desbloquea y

Scene 22

entro con vacilación. Prefiero mil veces estar dentro de este coche con ella
juzgándome que en la calle con el tipo del coche negro, que no parece aceptar un
no por respuesta.

Mi salvadora temporal se instala en el asiento del conductor y mantiene la

mirada al frente durante un minuto antes de volverse hacia mí.

—Sabes que no puedes seguir comportándote así el resto de tu vida. —

Termina su afirmación con un tono firme, pero le tiemblan las manos sobre el
volante.

—No…
—No finjas que no ha pasado nada. —Su respuesta me indica que no está de

humor para formalidades sociales—. Vistes de un modo completamente
diferente del que solías vestir, y no creo que tu padre lo apruebe. Llevas el pelo
rosa…, que no se parece en nada a tu rubio natural. Estás aquí fuera de noche,
sola. No soy la única que te ha visto, ¿sabes? John, que va a la misma iglesia que
yo, te vio la otra noche. Y nos lo dijo delante de todo el mundo.

—Yo…
Levanta la mano para interrumpir mi protesta.
—No he terminado. Tu padre me dijo que ya ni siquiera vas a ir a la

Universidad Estatal de Ohio, a pesar de todos los años que Curtis y tú os pasasteis
haciendo planes para ir juntos.

El nombre que sale de sus labios me atraviesa y resquebraja parte de la dura

coraza con la que me he acostumbrado a vivir. La espesa nada con la que he
estado autoprotegiéndome. El rostro de su hijo inunda mi mente, y su voz, mis
oídos.

—Basta —consigo decir a pesar del dolor.
—No, Molly —insiste la señora Garrett.
Cuando la miro, veo que está conmocionada, como si hubiera estado

Antes de ella

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